Desarmado.

És poeta mudo, desce o desalmado,
degrau por degrau, coberto de poeira,
sem rumo, sem caminho!
A porta entre aberta, à meia luz,
adentro a ferida, que não se fecha,
segue a vida, simples, esvaziando a ampulheta.
Basta um sopro, um deslize, e lá estão,
os dilaceradores olhos a quem se pertence,
fitando-lhe, atando-lhe!
Formoso e vivo, olham-te,
por dentro, leva consigo os dias nublados.
Nasce e morre, todos os dias,
a cada despedida,
envelhece mil anos.