No fim das contas, somos tristes.

Quando a música acaba,

e o último salto encontra seu rumo.

A última tragada, o passo apertado.

Somos tristes, no fim.

As conversas triviais sobre viagens,

filhos e o prato favorito.

O interesse supérfluo, esvanece...

Seria real?

As saias curtas, o perfume e a montagem.

O cigarro, álcool e as balas.

Isso tudo, porque no fim, somos tristes.

Pois eu e você somos tristes.

No vazio do silêncio,

sem distrações, enquanto só resta a nós,

percebemos que fingimos muito bem,

para não parecermos tristes.